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鸡汤的温热顺着食道滑下，鲜香中带着一丝药材的微苦，是母亲惯用的当归和黄芪的味道。

孙煜低着头，小口啜饮，任由那熟悉的暖意包裹着胃部，却丝毫无法驱散胸腔里那片不断扩大的冰冷区域。

姚淑君坐在对面一张从墙角拖过来的旧木凳上，身子微微前倾，目光几乎没离开过儿子的脸。

“慢点喝，还烫。”她声音低缓下来，不再是进门时那种尖锐的担忧，变成了絮絮叨叨的家常，“你爸单位老张的儿子，上个月结婚了，摆了三十桌……你刘姨家的闺女，考公务员考上了，分到街道办，清闲是清闲，就是钱少……”

她的手指无意识地摩挲着膝盖上那块洗得发白的围裙布料，眼睛却像探照灯一样，仔细扫描着孙煜每一个细微的表情和动作——他握着碗的手指关节是否过于用力？

他吞咽的频率是否正常？

他眼底那抹挥之不去的、仿佛刻在瞳孔深处的警惕，在她眼中是否被合理解读为“病后”的敏感和疲惫？

孙煜扮演着顺从和疲惫。

他偶尔“嗯”一声，表示在听，大部分时间沉默地喝着汤，让母亲的声音成为这间被窃听器监控的房间里唯一的背景音。

他需要这个背景音，需要这看似正常的母子互动，来掩盖他大脑里正在飞速运转的分析和怀疑。

“……这人啊，还是得踏踏实实的。”姚淑君的话题似乎漫无边际，从邻里琐事又绕回了对儿子的叮嘱，“那些神神叨叨的地方，少去。不干净。”她顿了顿，拿起抹布擦了擦本就干净的茶几表面，动作有些用力，指节微微泛白。

“你小时候就体弱，容易招些乱七八糟的东西。你爸……”她声音忽然哽了一下，眼神飘向窗外灰白的天空，仿佛在回忆什么极其久远而模糊的片段。

孙煜抬起眼皮，看向母亲。

她的侧脸在晨光里显得有些苍老，眼角的皱纹深刻，鬓角钻出几缕刺眼的银白。

但就在那层显而易见的衰老和担忧之下，他似乎捕捉到了一丝别的什么东西——那不是纯粹的母亲对儿子的忧虑，更像是一种深埋的、被强压下去的恐惧，以及因这恐惧而产生的、某种近乎本能的防御姿态。

“妈，”他放下碗，声音平静，“我没事。医生说了，静养就行。”

“静养，静养……”姚淑君重复着这两个字，目光收回来，重新聚焦在儿子脸上，眼神里那份复杂更深了。

她忽然凑近了些，压低了声音，尽管这压低在窃听器前毫无意义，更像是一种心理上的避险动作。

“小煜，”她的声音带着一种回忆般的恍惚，“你以前……是不是有个高中同学，家里是开印刷厂的？好像姓……陈？还是程？”

印刷厂？！

这两个字像两枚冰冷的钢针，猝不及防地扎进孙煜的耳膜。

他握着空碗的手指几不可察地收紧了一瞬，指腹传来粗瓷冰凉的触感。

心脏在胸腔里重重擂了一下，血液似乎都朝头顶涌去，又被强大的意志力强行压回。

他抬起头，脸上是恰到好处的茫然和费力思索，眉头微微蹙起：“印刷厂？高中同学？”他缓慢地摇了摇头，声音带着刚睡醒般的迟滞，“没什么印象。妈，你怎么突然问这个？”

姚淑君看着他，那双总是透着疲惫和关切的眼眸深处，极快地闪过一丝什么——是失望？

是松了口气？

还是确认了什么？

那情绪消失得太快，快到孙煜几乎以为是错觉。

她往后靠了靠，拉开了一点距离，轻轻叹了口气，那叹息沉重得仿佛承载了太多无法言说的东西。

“没什么，就是突然想起来了。”她的语气重新变得飘忽，目光再次投向窗外，仿佛在对着虚空说话，“最近……总睡不好。老是梦见你爸。”她停顿了一下，声音更低了，带着一种梦呓般的质感，“梦里头，他总在一个老旧的、黑乎乎的厂房里转悠……走来走去，也不说话，就是看着我。那地方……感觉很不干净，灰很大，还有股……油墨和铁锈的怪味。”

她每说一个字，孙煜后背的寒意就加重一分。

油墨。

铁锈。