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凌晨一点半。

走廊尽头，巡逻队的脚步声由远及近，又由近及远，消失在楼梯口。

二十分钟。

监室里黑得伸手不见五指。

呼噜声，磨牙声，梦话声，此起彼伏。

门缝底下漏进来一线昏黄，像一把钝刀，把黑暗切开一条细缝。

林非躺在黑暗里，把呼吸压到最缓。

他能听见自己的心跳。

不快，不慢，一下，一下，像战鼓在很远的地方敲。

百年了。

每次动手前，他的心跳都是这样。

不是怕。

是这副身子比脑子先知道：要见血了。

青狼睁开了眼。

没有暗号，没有手势。

三个人像共用一具神经，同时滑下床铺，落地无声。

铁墩贴着门边站定，宽厚的身板把门缝那一线光堵得严严实实。

蛇七绕到通铺侧面，餐片反握，刃口贴着腕内侧，藏在小臂的阴影里。

青狼走到林非铺前，站定，仰头。

上铺的青年面朝墙壁，呼吸绵长，睡得死沉。

满屋呼噜声里，老炮缩在被窝深处，瞪着眼睛，抖得像风里的落叶。

他看见了。

他什么都看见了。

他把呼吸碾碎了咽进肚子里，连喉咙都不敢动一下。

其实熄灯前，老炮就觉出不对了。

那三个杀神，晚饭后就没再说过一句话。

青狼闭着眼靠在墙上，蛇七一遍遍地用衣角擦手，铁墩在铺位上翻了个身，脸冲着门。

那是老炮在号子里混了十几年，从没见过的安静。

不是睡觉的安静。

是弓拉满了，等着放箭的安静。

所以当凌晨那三个人影坐起来的时候，老炮一点都不意外。

他只是在心里给那个死刑犯，默哀了三秒钟。

多好的一个小伙子，可惜了。

青狼缓缓抬手。

就在这一瞬，蛇七动了。

快得不像人。

一步垫到铺下，餐片自下而上，抹向林非露在被外的脖颈。

这一刀他练过几千遍，角度，力度，时机，足以在血喷出来之前，就把人送进鬼门关。

刀锋及体，只剩一寸。

一寸，七厘米。