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漕船泊在码头。码头叫柳渡，不大，一条石堤伸进水里，两边拴了七八条船。

漕船最大，吃水深，载了半船货，麻袋摞得齐胸口高。客舱在船尾，矮，挤。铁生买了角落的位子。铜甲挤不进客舱，太矮，只能放在货舱，靠着麻袋立着。甲缝中的蓝光白天看不见。

夜里，客舱里横七竖八躺了十几个人。汗味，脚味，磨牙声，铁生睡不着。

汗味里夹着稻草的腥。他把铜腿蜷了蜷，膝盖齿轮轻轻一响，怕吵醒旁边的人。他憋着气，等那阵磨牙过去，然后爬出客舱。

甲板上没有人。月光照着，河面是白的，远处的芦苇荡是黑的。风贴着河面过来，带着泥腥。铁生吸了一口，肺里凉了半截。他很久没吹过这么干净的风，石桥村的风里总裹着药味。

他站在甲板上，铜腿踩在船板上，当，很轻，怕吵了人。

他深吸一口气，开始练拳。

不是正经拳法，没有人教过他，是他自己琢磨的。铜腿和铜臂的重量跟真腿真臂不一样：铜重，惯性大。出拳的时候铜臂的齿轮先转，咔，铜拳才甩出去，比真手慢半拍，但重。

他出了一拳。铜拳在月光下划了一道弧，咔，风从指缝里穿过去。

他算了算：铜拳甩出去慢半拍，可落点比真拳实，一拳的惯性能压住三个人。他记下这个数，打算到了京畿再练。

又出一拳，左手，真手，快，轻，跟在铜拳后面。一铜一肉，一重一轻：咔，啪，咔，啪。

铜臂的关节在动，齿轮转，传导丝在铜骨里拉着齿轮，咔咔咔，声音在夜里清脆，像有人在甲板上敲鼓。

铁生打了二十拳，停了，喘。铜腿在月光下泛着暗光，铜指上的薄皮革被汗濡湿了。指尖的火行微阵没有启动，可铜面上有暗红色的纹路，在月光下像血管。

铜手在月光下泛着微光，不是阵纹的光，是铜面反光，冷白的，像月光落在了一块铜镜上。冷白的光在铜面上滑，他翻了翻手，那光跟着转。他忽然觉得铜手比真手更认月光。真手只在影里。

“你的手，是铜的。”

声音从船尾来。

铁生回头。

一个老头坐在船尾的缆绳墩上，矮凳，旱烟杆叼在嘴里，没点。六十来岁，脸晒得黑，皱纹像刀刻的，手粗，指甲缝里有黑色的东西——不是泥，是桐油，漕船上捻缝用的。

铁生没有收铜手，只看了老头一眼。

“老人家。没睡？”

“老喽。觉少。”老头把旱烟杆从嘴里拿下来，在缆绳墩上磕了磕，“你也没有。”

铁生在甲板上坐下来，靠着船舷，铜腿伸着，铜臂搁在膝上。月光照着甲板，白，从船头铺到船尾，像一条窄窄的路。

铁心在甲里听着哥哥的呼吸慢下来。他数着浪拍船帮的节奏，一下一下，替哥哥守着这条窄路，自己不睡。

老头看了铁生一眼，又看了一眼铜手，又看了一眼铜腿。

“义肢。机关的。”

铁生看了他一眼：“您见过？”

老头把旱烟杆叼回嘴里咬着。“见过。不是头一回见铜的。”

老头姓吴，跑了一辈子漕船，从南到北，从北到南，水路上的事他见过不少。他的旱烟杆磕在缆绳墩上，笃笃两声；说话时眼半眯，像在把三十年的水路重新走一遍，每一步都踩在烟里。

“三十年前，我跑灵渠，运灵材。灵材从南边矿上出，装船往北送，送到京畿。那时候灵材不值钱，矿上随便挖，挖了装船，船到码头，卸了走。”

他停了一下，咬了咬烟杆。

“有一回，矿上出事了，塌了。”

铁生的铜手在膝上动了一下，齿轮咔了一声。

“哪个矿？”