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一个留守儿童，在田野里奔跑，回头对着镜头笑，嘴里缺了两颗门牙，笑容里却满是孤单。

……

一帧，一帧。

像一把把钝刀，凌迟着顾明远的心。

这些东西，他以为只有自己留着备份，锁在那个加了密码的移动硬盘里，像藏着一个不可告人的秘密。

可现在，它们被人翻了出来，投放在这面斑驳的墙上，像一场无声的审判。

视频播放完了。

幕布上，最后出现了一行白色的字，是宋体，朴实，无华，却带着千钧之力：

“这就是你不敢面对的自己吗？”

顾明远感觉自己的膝盖一阵发软，几乎要跪倒在地。

他不敢面对的，不是赵鹏程，不是沈婉清，也不是苏眠。

他不敢面对的，是幕布上这个曾经满怀理想、却一步步向现实妥协的自己。

是那个亲手剪掉了良心的自己。

就在这时——

“啪。”

一声轻响。

房间角落里，一盏落地灯亮了。

昏黄的灯光，驱散了一小片黑暗。

顾明远猛地转过身，看向光源。

灯光下，站着一个人。

那个人背对着他，站在窗边，身材中等，微微发福，穿着一件深灰色的夹克，双手背在身后，正看着窗外那轮同样残缺的月亮。

那个人缓缓地转过身。

灯光照亮了他的脸。

一张普普通通的脸，布满风霜，眼神沉稳，带着一丝不易察觉的疲惫。

是老周。

顾明远的脑子“嗡”的一声，一片空白。

老周？

怎么会是老周？

那个开了二十年车的老周？

那个沉默寡言、只知道埋头干活的老周？

那个他以为只懂机械、不懂艺术的老周？

“老……周？”顾明远的声音颤抖着，几乎不成调。

老周看着他，脸上没有阴谋得逞的得意，也没有丝毫的愧疚。他只是平静地点了点头，眼神里，甚至带着一丝……怜悯。

“顾导，”老周开口了，声音和他的人一样，平稳，低沉，带着一种长年跑长途练就的、穿透风噪的质感，“是我。”

“是你……放的钥匙？”顾明远指着地上的信封，又指向投影仪，“这些……这些东西……也是你？”

“是我。”老周承认道，“那个信封，是我昨晚趁你喝酒，塞进门缝的。这里的钥匙，也是我给你的。这些硬盘，都是我存的。”

他指了指房间角落。