书本网

“老师，别看网上的东西。他们不了解你。”

顾明远盯着这句话，瞳孔猛地收缩。

他们不了解你。

这短短的六个字，像一根细弱却坚韧的针，刺破了他用冷漠和麻木编织的气球。一股酸涩的热流，毫无征兆地从眼底涌出，模糊了视线。

是啊，他们不了解他。他们看到的只是苏眠笔下的“陆远”，一个被艺术加工过的、扁平化的符号。他们不知道他在拍摄《大河》时，为了一个镜头在零下三十度的冰河上站了整整六个小时；他们不知道他面对父亲去世时的悔恨交加；他们不知道他在婚姻的围城里，也曾试图突围，却最终选择了沉默的苟且。

但是……

顾明远颤抖着手指，在屏幕上敲击。

删除，重输，再删除。

他打了很久，才打出一行字。

“谢谢你。但我了解我自己。这就够了。”

发送。

这是他第一次，在文字中承认自己有问题。不是对沈婉清，不是对赵鹏程，而是对这个单纯得让他心疼的学生。这承认，耗尽了他在黄河边积攒的最后一点力气。他承认了苏眠笔下那些阴暗面的真实性，承认了自己并不无辜。

放下手机，顾明远感到一种前所未有的空虚。仿佛刚才那句话，抽走了他仅存的精气。

书房里死一般的寂静。这种寂静不是安宁，而是暴风雨眼中那种令人窒息的真空。他知道，外面的世界正在因为他而沸腾，而他却像一具死尸一样，躺在这个密闭的棺材里。

他站起身，双腿因为长时间的蜷缩而发麻。他扶着书架，慢慢挪到窗边。

窗帘紧闭，但他知道外面是夜色。

他伸出手，指尖触碰到冰凉的布料。犹豫了很久，他还是轻轻拉开了一道缝隙。

一束细微的光，像一把锋利的柳叶刀，从门缝底下照进来，切开了室内的黑暗。

那是一线光。

微弱，却锐利得刺眼。

像黑暗中的一道伤口，血流不止，却无法愈合。

顾明远怔怔地看着那道光。它太细了，细到几乎可以忽略不计，但又太亮了，亮得让他无法忽视。它让他想起黄河渡口那块刻着“逝者如斯”的石头，在夜色中虽然模糊，却依然顽强地存在着。

这道光，是隔壁邻居的灯火？还是楼道里的感应灯？

它照不亮整个房间，却固执地证明着外面世界的存在。

就像小鹿的那句话，虽然无法拯救他，却证明了这世上还剩一点纯粹的温度。

也像苏眠书里那些残忍的真相，虽然让他痛不欲生，却也像光一样，照亮了他一直试图回避的阴暗角落。

他看着那道光，看了很久，直到眼睛发酸，泪水再次滑落。

就在这时——

“叮咚。”

门铃声。

清脆，突兀，在死寂的深夜里，像一颗投入平静湖面的石子，激起千层浪。

顾明远浑身一僵。

这个时间。

谁会来？

是蹲守的记者？是被煽动起来的愤怒网民，找到了他的家门，要来讨伐这个“伪君子”？还是赵鹏程派来的人，要他在此时此刻表态？

他屏住呼吸，没有动。

“叮咚。”

又一声。