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风把这两个字卷走，一口吞了。

他站起身，拍了拍裤子上的灰。

没擦指尖的铁锈。

他转身，背对着黄河，往桥南走去。

脚步很慢，但每一步都踩得很实。

风铃还在书店门口响，叮，咚。

像谁在问：“去哪？”

他没答。

倦鸟没归处，倦鸟只是……不想飞了。

走到桥头公交站，他在一张脏兮兮的塑料椅上坐下。

旁边有个卖烤红薯的老汉，炉子冒着白汽，甜香混着煤烟味飘过来。

顾明远摸出兜里仅剩的零钱，买了一块。老汉用铁皮铲子敲了敲炉壁，递给他一个烫手的红薯，还顺手扯了张旧报纸包着。

他捧着那团热乎气，低头剥皮。

橙黄的瓤露出来，热气腾起来，熏得他眼睛一热。

他咬了一口。很甜，烫舌头。

这是今天，不，是这几个月来，第一个不苦的东西。

他坐在兰州冬夜的冷风里，就着黄河的涛声，一口一口吃完那个红薯。

然后把包红薯的报纸展开。

头版是娱乐版，标题还没看清，借着路灯一看——

赫然印着赵鹏程的大幅照片，标题八个字：侠之大者，守住底线。

顾明远愣了一秒。

把报纸揉成一团。

扔进了垃圾桶。

没扔准，纸团滚落在桶边，像只被踩扁的麻雀。

他站起身，往黑暗里走。

身后的铁桥沉默着，那行“倦鸟归处，即是吾乡”被夜色吞没。

但顾明远知道它在那儿。

就像他知道，有些话一旦刻上去，锈迹就永远消不掉。

就像他知道，赵鹏程赢了场面，但他还没输干净。

至少他还摸过苏眠的字，还吃过这口热红薯，还……还没死。

夜更深了。

远处传来火车的汽笛声，长长的一声，从兰州站的方向来，开往远方，或者，开往没有归途的路上。